salva con nome

di Barbara Ronchetti  Sbiadiscono. Le ore, gli scatti. Il tempo respira il ritmo dei pensieri. Ogni cosa si muove in fretta, ogni cosa è immobile. Una gelatinosa attesa affollata di impegni bidimensionali. Lo schermo. Il volto e lo schermo. Il volto, altri volti e lo schermo. Difficile guardare nello specchio. La sua prossimità con mondi altri lo fa ingombrante. Lo schermo è diverso, non ha profondità. Lo schermo prende il sopravvento. Prospettive inusuali. L’ordine delle cose evolve in modo inatteso. Portare lo sguardo al di fuori di sé, rendere quel sé meno pauroso. La perdita di sé, la perdita, la scomparsa. Tra questo e il prima, la scomparsa di mia madre. Autentica, fisica. Questo è immaterialmente reale. Mia madre aveva paura dell’acqua. Mia madre era nata sulle rive di un lago che non esisteva più. Scambi di affetto dentro un rettangolo. La memoria ereditaria dei luoghi, delle azioni, delle persone. La paura ereditata da quel lago prosciugato. La paura ...

di  Luigi Marinelli [n.d.r.: apriamo con questo intervento/meditazione, scritto il giorno di Pasqua, ma più che mai attuale in questi giorni di confino e di feste]. Oggi è Pasqua. Tempo di passaggio, rinascita, resurrezione a nuova vita. Per questo, come tanti altri, penso a tutte le pasque della mia vita, soprattutto a quelle da piccolo, con mia madre indaffarata ai fornelli dai giorni prima e fin dalla mattina presto della festa. Penso al tempo, e ripenso a un articolo che scrissi qualche anno fa[1] sull’onda intellettuale e affettiva della traduzione di un libro ( Il mio secolo di Aleksander Wat[2]) che mi aveva accompagnato per mesi e mesi. Scrivevo là: tutto ha un suo tempo – dice l’Ecclesiaste (3, 1) – “Per ogni cosa c'è il suo momento, il suo tempo per ogni faccenda sotto il cielo”, e dopo la velocità il più delle volte individualistica ed egocentrica (se non proprio autistica) dell’odierna comunicazione telematica e digitale, fondata soprattutto sui sensi della vista ...